|
Все дороги похожие... Все дороги похожие в переходе кончаются. Ветер дует из города - продувает насквозь. Люди, люди хорошие в переходе прощаются, смотрят в разные стороны и расходятся врозь. Видно, больше не сбудется всё, что нами просрочено. В этом городе пасмурном будто неба и нет - лишь полоска над улицей протянулась, как прочерком вместо имени - в паспорте, вместо света - в окне. Может, в небе потерянном над Москвой запорошенной наши жизни отыщутся высоко-высоко - будто два уравнения нерешенных и брошенных на листке, затерявшемся меж таких же листков. © Денис Карасев, 2007 г. Двое у двери.
|